«Я в тоннеле. Сижу и чувствую, что в его стенках мне тесно. Мне темно. Но мне в них - надежно. И у меня, как у поезда – есть только путь назад и путь вперед. Впрочем, поезда не знают и направлений назад. Остается только лобовой бой с заботливо направленным в переносицу набегающим ветром. Для прочих направлений мне не проложены рельсы. Запрещены не переключенные чужой рукой повороты, недопустимы остановки по моему требованию. Стрела времени не имеет изгибов и запасных путей. Я снова топчусь на месте, рискуя получить серьезный удар бегущих позади меня. Тогда меня отвезут на запасной путь и бросят там, а мое место займет тот, кто не рассуждает зря.
С моих век соскальзывает усталая вчерашняя мечта, словно очки сползают с носа спящего. Она меня больше не ждет, а я больше не служу ей. Я ждал прихода завтра, чтобы начать жить ей. Она тоже ждала меня, пока из теплой надежды не превратилась в ледяную насмешку.» >>>

Чья вина в том, что никогда не наступающее твое завтра ежедневно приходит к кому-то другому, не мешкая, в то время как ты топчешь обувь, заходя на тысячный по счету круг? А некто, перешагнув через твои страхи начать, берется и делает. Просто делает.
Это твоя вина. И твоя вина никого, в общем, не интересует. Виноватых хочется жалеть, да и то не очень долго. Им не очень хочется помогать, потому что они всегда плачут о том, что судьба играет против них с полными карманами ферзей. Даже неосуществленные ими мечты, выдернутые из-под них, словно уже помяты, обмусолены и тоже ждут жалости.
Оквадраченные мозги, прямоугольные фантазии офисов, пристанище непонятной лирики миллионов «мы - белые воротнички». Но и они так же мечтают сменить свой бледно серый цвет лица, испорченное зрение и вялые мышцы. До смерти хотят жить и не быть кому-то должными. Но они никогда этого не сделают. И я их в чем-то понимаю. Они набивают свою жизнь смыслом, они тешат свое чувство долга, отсиживая свое положенное время. Так спокойнее перед самим собой. Отними у них хотя бы один день работы, оставь насильно дома – боль от того, что их вырвали, как доску из общего стройного забора, не даст им насладиться своим неожиданно вольным временем. Брешь в заборе будет тянуть их на место.
Они привыкли занимать пару квадратных метров вместе со своим компьютером , этаким цифровым рупором, по которому можно хоть до кого-нибудь докричаться. У них есть весь мир, от которого они отделены всего лишь пленкой экрана и о которой постепенно забывается. Кажется, будто уже преодолел ее и слился с миром на экране. Экран объемен, и ныряя в его глубину, никогда не разобьешь голову о стену кабинета в нескольких сантиметрах за ним.
Я их понимаю - у них есть вечер пятницы, несколько сказочных часов, когда тебе сам черт не брат и весь мир в твоем кармане! На целые ближайшие три ночи и два дня. Не дня, которые откусит бесстыжий офисный календарь, а !ДНЯ!, которые можно действительно прожить так, что они будут вспоминаться до следующей пятницы, когда замок снова будет сорван. Такой радости не испытываешь даже от тягучих каникул в Рождество и скоротечного отпуска, в который думаешь – вернуться к работе в конце или плюнуть и уйти насовсем, чтобы больше не отдавать в чужие руки свою (СВОЮ!) жизнь. Пятница – это прорва времени и слабо напрягающий понедельник на горизонте.
Я понимаю этих людей – корпорация, даже самая захудалая, дает тебе день и ночь, планирует и приводит в порядок твои мысли. Ты винтик, но ты всегда смазан и в меру завинчен.
А что другие? У них есть свобода пустоты, бесконечность поисков себя, когда нужно отыскать что-то в душе, после того, как оттуда с корнями выдрали корпорацию. Это труд, может быть, даже более тяжелый, чем труд прозябания в обойме. И если тебе не страшен такой труд – беги!

Коментарии

Написал(а) Автор, в 2009-07-22 11:08:57 Вот был у меня принцип - в каментах не участвовать! Так нет же-довели до греха. Все, ушел точить перо и разливать чернила. Вера всех победила! Ура

Добавить комментарий
Пожалуйста оставляйте комментарии только по теме.
Имя:
E-mail
Домашняя страница
Тема:
BBCode:
Коментарий:
Код:*