На днях подумалось, что вслед за кризисом в мире, ко мне пришел кризис среднего возраста. Лет на пятнадцать раньше положенного срока. Сначала я испугался, подумав, что утренняя тоска и ночная бессонница пришли не по адресу, что давление небесного свинца слишком меня утомляет. Так не должно быть. Но... >>>

Злое утро. Стук сердца, отдающийся во всем мире. Окостеневшая корка тревоги, в которую мое сердце бьется, вызывая нытье души. А потом — мысли, мысли, чаще безотрадные, момент подведения итогов. Рано! Если вдуматься, я очень немногое сделал, подходя к своему среднему возрасту. Я все еще запрягаю в надежде быстро поехать. Жизнь не бьет, она просто указывает на на те углы, которых мы не заметили. Жизненных углов много, мы бьемся о них когда реже, когда чаще, однако чаще — больше. Значит, слепые, ничего не видим дальше нескольких секунд вперед?
Пришел день, и стало ясно — все то, что СОБИРАЛОСЬ БЫТЬ сделанным, но откладывалось ленивым "эх, вот завтра я начну...", не начнется. Удушающее дремотное мечтание о прекрасном будущем переполнило чащу терпения жизни. Уже не прикрыться тем, что КОГДА-ТО я, полный сил и замыслов, возьмусь и начну творить. Слишком много прошло времени для разгона. Оправданий больше нет.
И вот сегодня поток грусти засочился откуда-то оттуда, где рождается каждый следующий удар, следующее содрогание жизни. Засочился и потянулся ровный, непрерывно-светлой нитью, обращаясь в мысль.
Стена казавшейся непреодолимой лени дала трещину. Жизнь показала еще один угол, за ним еще... Их не обогнуть, не оставить в стороне.
И я не сверну.
небо закрыло город серо-грязной крышкой. Замкнутые стены домов, асфальтовое дно — это подавляет глаз. Я готов бежать на простор, так долго я был сдавлен со всех сторон. Но куда? Город обесцвечивает глаза, отнимает улыбку, сушит душу. Но без города я никто, не способен ни к чему, все мое знание жизни заканчивается в его кварталах. Неожиданная свобода просторов убивает, как убивает уже давно, маня и отталкивая.
И я возвращаюсь. По озябшим глазам прохожих читаю — кризис: осмысление, итоги. Души, заскорузлые, словно прошлогодние сухари, размокают под декабрьским дождем, становясь влажным мякишем. Хлебом даже.
Сегодня всем пришел средний возраст.

Коментарии

Добавить комментарий
Пожалуйста оставляйте комментарии только по теме.
Имя:
E-mail
Домашняя страница
Тема:
BBCode:
Коментарий:
Код:*