Я так и не постиг Москву, хотя и жил там некоторое время. И теперь, будучи даже проездом, удивляюсь. В свой нынешний приезд я пролетел ее насквозь, стремглав, блестящим новогодним путем, с алыми и бирюзовыми елями, бегущими радугами электричества и другой, почти невозможной для описания московской феерией, бешеным ритмом и роскошными дворцами чьих-то жизней.
Щемящее чувство. Я проехал мимо, хотя мог остаться. Не сейчас, а парой лет раньше, когда пытался понять этот город изнутри, с обратной стороны. С нечистым болезненным дыханием подъездов, с ежедневно исчезающими вокруг, словно под бомбами, старыми домами и возникающими так же часто на их месте свечами нововысоток. Может быть, воздух был настолько грязно-ватным в сырость и ядовито-приторным в жару, что дома, думалось, упирались в самое небо; в любую погоду, почти всегда их верхушки плыли в дымке, подпирая, а то и разрезая её. Эта дымка и была московским небом. И я не остался, мне очень быстро стало неуютно жить под этим серым сводом, неисчезающим московским убором, колышущимся в районе двадцатых этажей. >>>

Ваш комментарий будет первым