Мимо меня маршировали шеренги тараканов. Одна, вторая, третья,… Куда, спросите вы? Сейчас расскажу. Переместимся на день раньше…

…Мне стало грустно. Привычный ритм жизни рушился как карточный домик. Раны, нанесенные тараканам моим несносным характером (по их, тараканьему, разумеется, заявлению) "оказались несовместимы с жизнью". С их жизнью в нашей (это опять же их термин) квартире. Что делать? Просить прощения или плакать от счастья. Я впал в сумеречное состояние души. Даже пятка зачесалась. Оказалось, они хотели сделать мне приятно: пощекотать напоследок. А я по ошибке придавил одного. Стало неловко. Ну что, промолвил я, тады надо прощаться. Надо, ответили они. Так может, ужин прощальный соорудим вместе. Давайте, согласился я (хотя знал, что ужин готовить буду я, а есть не я: вилок на всех явно не хватит)…

Ужин они съели и в качестве прощального подарка устроили парад. Промашировала первая шеренга, вторая… Прошел один час. Двадцатая шеренга… Сороковая шеренга. Через три часа до меня дошло, что меня надули. Так и есть. Уходившая за порог шеренга быстро со всех ног неслась в подвал и через дырку в моем полу проходила мимо меня опять. Ну, сволочи. Я заткнул дыру и за последней шеренгой захлопнул дверь. Вот и все... 

Ваш комментарий будет первым